A veces el mundo interior se parece a una superficie que respira: líneas que intentan sostener la forma, y sobre ellas, el estallido imprevisible de lo que somos. Nada está completamente bajo control, nada está completamente perdido. Todo vibra en ese punto donde la estructura y el azar se reconocen como partes de una misma danza.
La vida se despliega así: una red silenciosa que nos sostiene y, al mismo tiempo, manchas de intensidad que nos recuerdan que seguimos vivos, que seguimos ardiendo. Cada trazo es una memoria; cada ruptura, una puerta. Y en medio de ese diálogo entre orden y caos, aparece la conciencia, como un hilo luminoso que observa sin juzgar, que acompaña sin imponer.
